Настало утро. Праздник твой.
Сегодня день — восьмое марта!
Бегом в киоск, почти босой,
Беру цветы, ты будешь рада.

Спешу, не видя на пути,
Других людей, машин и кошек,
Что мне дорогу перешли.
Меня не то сейчас тревожит.

Пришел я к дому, вижу дверь.
Стучать боюсь, вдруг не узнаешь?
Стою, замерзший, словно зверь,
И сам себя не понимаешь.

Чего сейчас мне не хватает?
Ну подскажите кто-нибудь!
И голос страха нарастает:
«Нет, не ходи, постой. Забудь!»

«Влюблен?» — «Безумно, что есть мочи!»
Внутри я спорил сам с собой.
«Ну так скажи, не стой до ночи!»
Мне крикнул голос боевой.

И я пошел. Но лишь до двери,
Сложил цветы на твой порог.
Но, этот день опять потерян,
Ну почему опять не смог?

Я отбегаю по-быстрее.
Иду домой, коря себя:
«А был когда-то ты смелее,
Иль раньше жил ты не любя?»

И вот уже который год,
Тебе цветы ношу украдкой,
И не заметишь мой приход,
И каждый раз, опять загадка.

Восьмое марта, уж давно
И даже не подозреваешь,
Что мне сейчас не всеравно
С кем, где его встречаешь.

Возможно ты сейчас одна,
И ждешь того, кто розы дарит.
Но не узнаешь никогда,
В пути домой, меня задавят.

Пешком идя, среди дороги
Водитель мчался что есть сил.
Не сберегли меня и боги,
Последний раз к тебе ходил…

03 марта 2016 г. А.С.